Juliet, Naked, de Nick Hornby (edición Penguin Books, me lo trajo de regalo mi hermana de su viaje al viejo continente, precio desconocido)

Con Hornby me pasa lo mismo que con R.E.M.: confío a ciegas. Libro de Hornby, se compra, sin mayor información. Obviamente esta filosofía tiene sus bemoles (como cuando compré y leí Slam, que debe ser su libro más flojo), pero haciendo un resumen, el tipo escribe bien y entretenido. Editado el 2009, se mueve por el derrotero que mejor maneja el autor: el del fanático musical. Acá, el desquiciado de turno se llama Duncan, y tiene una manía con una estrella del rock retirada-desaparecida, sobre la cual escribe y elucubra en foros con otros fanáticos igual que él. El descubrimiento de una nueva versión del último disco del artista desata una serie de acontecimientos que cambiarán no sólo su vida, sino la de varios otros.

Hornby sabe de lo que escribe, sabe escribir, y sabe reflejar en su prosa el cambio de los tiempos. Acá están los foros de internet, las descargas, los grupos de fans organizados (cualquier similitud con la realidad es mera coincidencia), pero también está Hornby en su mejor forma, retratando los dolores emocionales de una generación. Hablando en el lenguaje de los melómanos, este libro perfectamente podría ser un bootleg de High Fidelity. O algo así.

En resumen, más que recomendable. Sigo con Hornby. Ya viene About A Boy (si, la que también hicieron película, protagonizada por Hugh Grant).

Primera Parte, de Alberto Fuguet (edición Aguilar, tres lucas en la Feria del Libro Infantil y Juvenil de Providencia)

Con Fuguet tengo un problema: me gusta mucho como escribe (el tipo sabe escribir, y sabe de lo que está escribiendo), pero me molesta el resultado final (me quedo con la impresión que el tipo escribe principalmente para que el comentario de la gente sea “oooh, que es topísimo este tipo”). Sentimientos encontrados, que le llaman. Como sea, con este libro (un mamotreto de más de 500 páginas, con lo mejor de lo que Fuguet escribió en distintos medios entre 1987 y el 2000), y a ese precio, bien valía la pena correr el riesgo.

Conociendo el riesgo, todo bien. El tipo es autorreferente con ganas, pero si uno es capaz de leer un poco más allá, hay buenas opiniones, emociones, crítica descarnada, y un acertado retrato de lo que era Santiago en la última década del siglo XX.  Hay reseñas de películas, de música, entrevistas a políticos, y están las crónicas (ficticias) de uno de los alter-egos más famosos de la prensa local: Miguel Alekán. No es para leerlo de una sentada (a menos que uno quiera terminar odiando visceralmente a Fuguet… leerlo es como estar con esos amigos a los que uno quiere mucho pero apenas soporta, por lo que los ve poco, ¿me explico?).

En resumen: bueno (sobre todo a ese precio), pero para consumir en dosis moderadas.

Las Películas de mi Vida, de Alberto Fuguet (edición Aguilar-Punto de Lectura, cuatro lucas y media en la Feria Chilena del Libro, ya se desarmó [el libro, no la feria])

En general, uno es el primero en desoír los consejos que le da al resto del mundo. Caso en particular, interrumpí mi lectura de Primera Parte para meterme en esta novela de cuatrocientas páginas sobre un sismólogo llamado Beltrán Soler, perteneciente a una familia completamente disfuncional, que va, de algún modo, narrando su vida a partir de las películas que ha visto. Interesante planteamiento, demasiado fuguetista (¿existirá el adjetivo?): autorreferente, cool, en fin.

Ahora, en términos generales el libro iba bien, hasta que cerca del final, en un pie innecesario y completamente forzado para mi punto de vista, hay un cameo de otro personaje de Fuguet, quizás el más conocido, que cruza unas líneas con Beltrán, lo que –en mi opinión- desvirtúa el producto completo en aras del lucimiento del autor. Si, lo sé. Lo sabía de antes. Pero el tipo escribe bien (ya lo dije) y vale la pena el riesgo (también lo dije).

En resumen, quedé con sobredosis de Fuguet, y volveré a leerlo en un par de años.

The Beatlend, de Sergio Marchi y Fernando Blanco (edición Music Brokers Argentina, comprado en la Feria Chilena del Libro por ahí por diez lucas)

El primer disco que me compraron en la vida, para mi cumpleaños número cinco o seis, fue el With the Beatles. Entrando a la UTFSM, me hice amigo (el día de la matrícula, ni más ni menos) de Claudio Pérez Pérez, eminencia beatlemaniaca del barrio. No contento con lo anterior, un par de años más tarde se integró a la troupe Roberto Chiang, psicólogo de turno de la U (y terapista del grupo de amigos), otro beatlemaniaco de fuste.

Con semejante prontuario, no es de extrañarse que en mi iPod ande con la discografía completa de los fab four (edición del 9/9/9), que tenga todos los discos de los Traveling Wilburys, y que varias de mis canciones favoritas sean de George Harrison. Ergo, este libro, que narra las historias musicales de los Beatles desde el momento en que deciden separarse hasta el presente, es un complemento imprescindible para todo fanático de los chascones que se precie. Escrito en un tono completamente ameno, va repasando cronológicamente los distintos discos que cada Beatle publicó, lo que les pasó, con quién tocó, dónde, los desencuentros, los reencuentros, en fin: todo.

Parafraseando a uno de los editores que rechazó mi libro, todo lo que está ahí es información que se puede encontrar en internet, pero la gracia de tenerla por escrito, y contada con cariño, es la que otorga la diferencia (pero qué va a saber el pobre tipo, es un editor no más).

En resumen, pieza imperdible para todo Beatle fan.

Para gritar, para cantar, para llorar, antología de Bárbara Fuentes y Marcelo Simonetti (editorial Uqbar, otras diez lucas en la Feria Chilena del Libro)

Una antología de dieciséis relatos periodísticos relacionados con el fútbol y los mundiales, de plumas tan variadas como Julio Martínez y Juan Pablo Meneses. Pasión y sentimiento puros, en poco más de doscientas páginas que muestran una visión un poco distinta del fútbol, con relatos en distintos lugares y momentos, con perspectivas disímiles, estructurados en cuatro capítulos: “Casi gol”, “No lo culpen, es Maradona”, “El inolvidable maracanazo” y “Mi alma por un balón”.

Quizás sea un contrasentido leer sobre fútbol, más aún justo ahora que hace poco terminó un campeonato mundial, pero el conjunto de plumas involucrado en este libro hace que bien valga la pena el intento.

Lo malo es que, tal como los partidos cuando son buenos, el libro se hace demasiado corto. Por ese precio, digo yo, mínimo unas cuatrocientas páginas, más relatos, más notas, en fin.

En resumen, una buena alternativa para leer de fútbol más allá de Bielsa y de la selección nacional. Un libro que leerá con gusto gente que usualmente no lee. Y, la verdad, no se me ocurre un mejor cumplido para un libro.

La Elegancia del Erizo, de Muriel Barbery (editorial Seix Barral, me lo regalaron pa’ mi cumple)

En los últimos años de mi etapa universitaria comencé a ir al Cine Arte de Viña del Mar. No tanto por un afán esnob, sino más bien por entender de qué se trataba el asunto. Fui varias veces, a ver distintas películas, unas mejores que otras. Hasta que un día fui a ver una que se titulaba El Marido de la Peluquera. Y, la verdad, mi análisis final fue “no vuelvo a ver nunca más una película de estos franceses pajeros”. Y así no más ha sido (salvo muy contadas excepciones, le hago el quite al cine francés siempre que puedo).

En general, este prejuicio se hizo extensivo a todas las demás manifestaciones artísticas francesas. Nada personal. Simplemente producto de la mala experiencia antes relatada.

El cuento es que comencé a leer esta novela, de cerca de trescientas cincuenta páginas, y mi sensación general era precisamente esa. Otra paja francesa más, entre una vieja amargada y una pendeja demasiado inteligente. Hasta que entra en escena un nuevo personaje que rompe el equilibrio establecido, la novela pasa un par de cambios, y estamos en otra cosa.

En resumen, completamente justificada la paja inicial. Y ahora quiero leer Rapsodia Gourmet, la novela anterior de la Barbery.

La S7ptima M, de Francisca Solar (editorial Montena, sorprendentes dos lucas en el Jumbo)

Francisca Solar es un caso particular, quizás único en el medio local. Cerca de sus veinte años, logró fama mundial al escribir una versión “alternativa” de una de las novelas de Harry Potter, la que –en opinión de quienes la leyeron- superaba ampliamente al original de J.K. Rowling. Por lo mismo, no es sorprendente que con apenas veintitrés años publicara su primera novela.

Ambientada en el sur de Chile, y tomando elementos de la historia de los jóvenes muertos en Puerto Aysén, esta rápida novela policial mezcla lo paranormal, los nazis, la policía local, una científica, un fotógrafo y un detective en un cuento que tiene un par de vueltas de tuerca bastante interesantes. Por supuesto que, como primera obra, tiene defectos (entre los cuales está el que abusa de algunas expresiones), pero son superados con creces por sus virtudes.

En resumen, no se puede pedir más por dos lucas, pero me quedo con las ganas de ver algo más contundente de parte de la autora. Unas quinientas páginas, más puras, sin tanto tratar de acomodarse o de apretar la tecla correcta.  

The 48 Laws of Power, de Robert Greene (Penguin Books, traído directamente desde los USA por mi amigo Rodrigo Baeza, por módicas once lucas al cambio vigente)

Uno de mis libros favoritos de no ficción es un mamotreto de Penguin Books, titulado The Second World War. Básicamente, es un manual de más de quinientas páginas sobre la segunda gran guerra, de gran tamaño para ser un volumen de tapa blanda, en sobrio color naranjo.

The 48 Laws… comparte con éste último el tamaño, el color, y lo atrapante de la lectura. Se trata (como su título lo indica) de un compendio de cuarenta y ocho leyes para manejar el poder. Tal cual. Obviamente, no se puede tomar completamente en serio (a menos que uno sea un sicótico o un tipo completamente maquiavélico), pero aporta anécdotas entretenidísimas desde una perspectiva histórica. Insisto: no es un manual de vida, no es un libro de autoayuda, pero –como todo en la vida- aporta información que puede ser útil… en determinadas circunstancias.

Este aún no lo termino. Actualmente voy en la ley 26: mantén tus manos limpias (haciendo que otros hagan el trabajo sucio por ti). Aviso: úsese con moderación.

Tres años más tarde, aparecería formalmente su brazo armado de animación, Dreamworks Animation, con su principal caballo de batalla: Shrek. Mucho humor grueso, abundante ironía y mofa del género de las películas animadas infantiles, y el consiguiente éxito de taquilla. En la misma línea siguieron Madagascar, Shark Tale, Over the Edge, Flushed Away y Bee Movie: harta risa, historias bien contadas, entretenidas para todo público.

Pero (siempre hay un pero) en la misma liga participa un monstruo llamado Pixar, que logra todo lo anterior, con un pequeño extra: contenido. Para hacer la analogía, las películas de Dreamworks son entretenidas, pero las de Pixar emocionan. Tienen alma. Un mensaje, una moraleja, que se entrega sin predicar.

Un par de años atrás, Dreamworks mostró un interesante atisbo de querer probar este camino más profundo, por así decirlo, con Kung Fu Panda, una película eminentemente cómica que llevaba un mensaje de fondo. No era Pixar, pero se comenzaba a acercar. Pero luego vinieron Madagascar 2 y Monsters vs. Aliens: más de lo de siempre. Salchicha pura. Entretención sin contenido.

Hasta esta semana, que debutó en los cines locales Cómo entrenar a tu dragón. La trama va de un chico vikingo que no tiene éxito cazando dragones, y del dragón más terrorífico de todos. Y no diré más.

Técnicamente, como todas las películas de animación digital de un tiempo a esta parte, no tiene fallas. Menos aún en formato 3D. Visualmente es un espectáculo que justifica pagar la entrada al cine. La diferencia acá está en la historia, en cómo se inicia, cómo se desarrolla, cómo evoluciona, cómo llega a un punto en que todo parece perdido y cómo se resuelve con la maestría de los que saben.  

Doce años después del debut de Dreamworks en el mundo de la animación, el referente sigue siendo, merecidamente, Pixar. Y teniendo ese antecedente en consideración, lo mejor que puedo decir de Cómo Entrenar a tu Dragón es que parece una película Pixar. Así de simple. Así de buena. Vayan a verla. No se arrepentirán.

Constantemente nuestro país se ve afectado por catástrofes naturales. Cuando no es un terremoto, es un aluvión, una erupción volcánica, u otra demostración de las fuerzas de la naturaleza. Es, quizás, el precio que tenemos que pagar por vivir en un país hermoso, lleno de bellezas naturales, con los mejores indicadores macroeconómicos de la región, con analfabetismo y desnutrición infantil casi nulas, en una sociedad generalmente educada y respetuosa.

Como decía, las catástrofes naturales son parte de la orden del día en esta parte del mundo. Y como tal, estamos acostumbrados a ellas. Por supuesto que cuando ocurren, nos duele, sobre todo por el sufrimiento de aquellos compatriotas que se ven directamente afectados, perdiendo vidas, familia, o sus pertenencias materiales. Pero, como pueblo, resistimos. Estoicamente.

Ni bien comencé mi aventura académica en la UTFSM en 1989, me quedó claro que existían dos tipos de profesores.

En primer lugar estaban los más abundantes, tipos con excelentes pergaminos, sumamente inteligentes, comprometidos, dedicados, pero que tenían un gran defecto: la vida académica los tenía completamente desconectados de su lado, por así decirlo, humano. Gente que llegaba a la hora señalada, hacía su clase, y se iba. Gente para la que los estudiantes sentados en la sala eran parte de una gran masa, inidentificada, indistinguible.

Y luego estaban los otros profesores, mucho más escasos, quienes, teniendo las mismas competencias académicas de los primeros, se daban cuenta de que al frente tenían a otros seres humanos, con menos experiencia, que necesitaban no sólo conocimientos teóricos sino también atención y preocupación. En ese grupo, el departamento de física tenía tres ejemplos fuera de serie: el profesor Nicolás Porras, la profesora Myriam Flores (que, con el tiempo, llegaría a ser Directora de Asuntos Estudiantiles) y la profesora Zdenka Barticevic.  

La verdad, mis conocimientos del mundo teatral no son suficientes como para determinar con certeza si la llamada "Pequeña Gigante", que arribó a la gran ciudad por estos días, como número de cierre del Festival Internacional de Teatro Santiago a Mil, es o no una manifestación teatral. Quizás ese sea su origen y génesis, en el mundo de las tablas, como producto del proceso creativo de un grupo de artistas buscando transmitir un mensaje de asombro, una experiencia única y original. No lo sé.

Como sea, la Pequeña Gigante apareció hoy nuevamente por Santiago. Y pasaba ni más ni menos que a dos cuadras de mi casa. Así que, ni corto ni perezoso, partí con mis hijos a buscar un buen lugar en el cual depositar nuestras humanidades por un par de horas para disfrutar del espectáculo.

Tras un breve análisis desde el puente peatonal que cruza la norte-sur, determinamos que el mejor lugar para intalarnos era el puente de calle Moneda, por el que la enorme criatura pasaría en algún momento de las siguientes horas, montada en su bote. Nos ubicamos en el lugar, y esperamos. Al cabo de unos treinta minutos, comenzó a sonar música a la distancia, y apareció la silueta de esta niña a una cuadra. En resumen, una fiesta, concertada entre el equipo de la compañía de teatro y el público, que con ánimo festivo aplaudía y gritaba.

Pero más allá del ánimo de la Pequeña Gigante, su equipo, y el público inmediato, lo más sorprendente de todo -en mi opinión- fueron dos cosas:

La primera, la falta que nos hace, como ciudad, como grupo humano y social, la existencia más frecuente de estos eventos. La monotonía de la vida plana, gris y rutinaria se rompe mágicamente con estas intervenciones, en las que todos volvemos a ser un poco niños, en las que recuperamos la capacidad de asombro y de entretención, y en las que reclamamos para nosotros el espacio que la ajetreada vida moderna nos niega. Y la gente acude en masa a jugar. Y se mueve, baila, salta, grita, disfruta con que le tiren agua… ¡y no es tan difícil implementar estos juegos! Claro, acá viene una compañía internacional de teatro, pero perfectamente se podrían hacer otras cosas, quizás en menor escala… la gente quiere y necesita estos espacios, está claro. Si no, no se explicaría que miles de personas salgan a la calle con más de treinta grados a la sombra para ver pasar una muñeca.

La segunda es que el impacto de estas actividades trasciende más allá de quienes quieren o deciden involucrarse directamente. Como prueba la foto a la izquierda, el tránsito en la antigua norte-sur, una carretera que atraviesa Santiago y que ahora se llama Autopista Central, se interrumpió completamente por unos minutos mientras la Pequeña Gigante pasaba por encima. Ni siquiera el conductor del camión repartidor de cerveza pudo restarse al embrujo de esta gran figura de madera. Y como él, los demás conductores también sacaron sus cámaras e inmortalizaron un momento mágico. Y creo que ese es el valor más grande de esta manifestación: llegar más allá de quienes deciden ser parte del juego. Porque, siendo honestos, ¿cuántas veces en la vida, en una calle encima tuyo, verás un bote con una muñeca gigante? ¿cómo puedes, en esa situación, no sorprenderte, no salir de tu rutina aunque sea por un minuto?

En lo que es cine, mi película favorita es una del comienzo de la década: Almost Famous (2000). La cuarta película escrita y dirigida por Cameron Crowe es un relato semiautobiográfico ambientado en los ’70, rodeado de rock&roll, con personajes creíbles, diálogos inolvidables y una banda sonora gloriosa, que se deja ver una y otra vez. Más aún en la versión Untitled, con más metraje y nuevas secuencias. Al final, tu hogar no está donde vives, sino con la gente que quieres. Pertenencia. Ese es el concepto de fondo de esta película, ideal para todos quienes, en algún momento de la vida, hemos sentido que estamos en un lugar completamente equivocado.

Cerca, muy cerca, está Big Fish (2003), una luminosa cinta de Tim Burton en la que reniega de su usual oscuridad sin dejar de lado su acostumbrada fantasía. De la mano de un inspiradísimo Ewan McGregor, es la otra película que representa el espíritu de la década.

• IT Crowd, serie británica sobre las desventuras del área de soporte técnico de una empresa. Identificación profesional, que le llaman.
• The Big Bang Theory, dos nerds con CIs sobre los 180 puntos, que comparten piso con una mesera. Imposible no amarlos. Sobretodo cuando me descubro viendo conversaciones que he tenido en la vida real con mis nerds amigos (claro que ni ellos ni yo tenemos un CI de semejante nivel).
• How I Met Your Mother, cinco amigos neoyorquinos contando la historia de cómo uno de ellos conoció a la que sería la madre de sus hijos. Ya van cuatro temporadas y media, un par de pololas serias, un cuasi matrimonio, pero de la madre, ni señas. Aunque se supone que esta temporada (por fin) sabremos quien es, ya ni importa. Los personajes son absolutamente entrañables, los diálogos son brillantes, los tipos son fans de Star Wars (era que no), y Neil Patrick Harris se roba la película como el políticamente incorrecto Barney Stinson. Pero, a final de cuentas, el mejor personaje es Ted Mosby, que sigue creyendo en el amor pese a las múltiples decepciones. Claro que, para nuestra ventaja, sabemos que su historia termina bien.

De los clones antes mencionados, ninguno mejor logrado que Artemis Fowl, del irlandés Eoin Colfer. Artemis, un adolescente con una inteligencia superior, es un joven millonario casi huérfano que, en vez de dedicarse a hacer fiestas a lo Farkas, dedica su tiempo libre, habilidades, y considerables recursos, a establecer contacto con las mágicas criaturas que viven en el subsuelo de la Tierra. Y lo logra. Y, dado que -al menos al principio de la historia- carece de un marco moral que limite sus acciones, manipula las criaturas a destajo para logra sus objetivos. Claro que como buena novela infantil, tiene que tener su moraleja y el personaje (era que no) crece y desarrolla una cierta moral.

Con seis volúmenes ya publicados (Artemis Fowl, The Artic Incident, The Eternity Code, The Opal Deception, The Lost Colony y The Time Paradox), y un séptimo en el horno (The Atlantis Complex), hay Artemis para rato. Además, recién está comenzando la transición al formato comic-book, y se está desarrollando una película sobre la base de los dos primeros libros.

Ya en el terreno de la literatura no-infantil, esta década disfruté muchísimo leyendo a dos autores en particular: Nick Hornby y Michael Chabon. El primero, ampliamente conocido por las adaptaciones a película que se han hecho de sus libros Alta Fidelidad y Un Gran Chico, es un británico que escribe sobre temas "de hombre", con un acervo de cultura pop inconmensurable y de manera muy entretenida. El segundo, ganador del Pulitzer hace unos años con su novela The Amazing Adventures of Kavalier and Clay, es un monstruo de las letras. Escribe novelas grandes, largas, que se consumen a velocidad endemoniada. El tipo no sólo cuenta buenas historias, sino que sabe alambicarlas poco a poco, aportando cada parte de la historia desde una perspectiva distinta, acudiendo a múltiples eventos o personajes que entregan, cada cual, un pedacito de la imagen completa.

En cuanto a música, diez años es muchísimo tiempo. Pero más que escuchar cosas nuevas, seguí escarbando en los ’60 y ’70, principalmente apoyado por los soundtracks de películas ambientadas en esa época. Así, pasaron por mis oidos Bowie, Byrds, Doors, Led Zeppelin, Kinks, y una larga lista. También tuve oportunidad de redescubrir a The Beatles, de disfrutar a George Harrison como solista (maestro!), y de volver a encantarme con el sonido Motown.

Respecto de The Beatles, además de la muy reciente re-edición de toda su discografía oficial remasterizada, el suceso más importante fue la muerte, en noviembre del 2001, de George Harrison. El más tranquilo de los cuatro, el que los acercó al hinduismo y a la música del oriente, se fue tranquilamente -producto de un cáncer de pulmón- y dejó un legado imborrable. Para conmemorar el primer aniversario de su muerte, sus amigos músicos se reunieron en Londres en un evento llamado Concert for George. Un grupo de estrellas del mundo de la música, que incluyó a Paul McCartney, Ringo Starr, Jeff Lynne, Tom Petty y Ravi Shankar, interpretó lo mejor del repertorio de George, incluyendo canciones como All Things Must Pass y Here Comes the Sun. Absolutamente imperdible, este concierto se convirtió en DVD y disco doble, y es, con ventaja, uno de los mejores trabajos discográficos publicados en la década.

Y así podría seguir, revisando y revisando, ad eternum. Pero creo que ya es bueno terminar la reseña de la década. Mal que mal, empecé a escribirla el año pasado, y la estoy terminando cuando el sol del primer día del 2010 amenaza con irse a descansar. Pero me queda una sola categoría: cómics. Y, para hacerla corta, señalo que lo mejor del cómic mainstream norteamericano fue cortesía de DC, con su All Star Superman (de Morrison y Quitely): el mejor Superman escrito en años, con ventaja. Morrison, viejo zorro, supo mezclar todos los elementos de la larga historia del azuloso y recombinarlos en una maxiserie de doce números (la que se demoró cerca de tres años en ser publicada), y volarle la cabeza a todos los fans.

Todo lo demás que valió la pena leer, fue responsabilidad de Marvel, partiendo con el Punisher de Garth Ennis, House of M, Civil War, y las dos -geniales- sagas del gigante esmeralda: Planet Hulk y World War Hulk. Marvel tiene, claramente, los cojones de que DC no dispone. Marvel se atreve a ir por más, y a pegar más duro. Y aunque arriesga mucho, gana. Al final, se tiene que hacer lo que uno cree, independientemente de que constituya un riesgo.

Quizás y esa es la lección más grande de la década para mí: tomar los riesgos necesarios en la vida. Claro, se podría vivir de un modo más tranquilo, pero -al final del día- a costa de no estar contento con lo que uno es o con lo que hace. Y, en definitiva, siemper será mejor arrepentirse de lo hecho, que de lo que nunca se hizo. Vale más terminar estos diez años sin ningún "¿y qué habría pasado si…?" pendiente. Y, si reviso mi registros, creo que esa condición se cumple.

Habiendo aclarado lo anterior, no es de extrañarse que haya arrendado una película británica, coral, ambientada en los ’60, con Philip Seymour Hoffman y Billy Nighy en el reparto, la que relata las aventuras de un grupo de DJs rebeldes que transmitían desde el mar.

Según la historia, hacia fines de los ’60 las estaciones de radio oficiales del Reino Unido dedicaban apenas un mínimo porcentaje de su tiempo a la difusión de música rock y pop. Así las cosas, ¿qué hacían los radioescuchas que necesitaban más de esta música? Simple: escuchaban radios pirata. Según la película, la más popular de éstas era Radio Rock, una radio dedicada exclusivamente al pop y al rock que transmitía desde un barco. Liderada por Quentin (Bill Nighy), un equipo de DJs y técnicos se reparte el día para acompañar a los ciudadanos británicos con la mejor música. El mejor DJ del lote es The Count (Philip Seymour Hoffman), un americano cuarentón, gordo, rebelde y disparatado. El resto del tiempo de aire se lo reparten entre otros DJs, cada uno con su particular encanto.

(Nota al margen uno: Simon, uno de los DJs, es interpretado por Chris O’Dowd, en un registro muy, muy similar al que hace en el papel de Roy en la serie IT Crowd. Nota al margen dos: la cocinera del barco es una lesbiana, de nombre Felicity, y la actriz a cargo es Katherine Parkinson, más conocida como Jen de IT Crowd. Nota al margen tres: Richard Ayoade, Moss en IT Crowd, no aparece. Como sea, queda claro que los productores de esta película son fans de IT Crowd. ¿Y quién no lo es?).

Y ese es el seteo al comienzo de la película: una radio pirata en un barco. Ocho DJs. Sin moral. Al aire. Costa afuera. Sin control. Y desde ahí es posible aventurarse en las cuatro historias principales.